Ao fundo, perto da janela, está um sofá revestido com uma manta esfarrapada, que mais parece uma osteoporose complicada. O sentimento que Amadeu tem ao objecto não lhe permite, no entanto, desfazer-se dele. Conhecedores desta realidade, deste vício desmesurável, os nossos corpos ficam a dois dedos de distância do conforto. Mas a dor da mentira não nos pinta os rostos, não nos sai dos lábios.
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