terça-feira, 22 de março de 2011

Pastelaria


Todos os domingos, exceptuando os de chuva, coloquei os ouvidos a sugar o burburinho da pastelaria, “Já viste a porca! Mama tudo!”, “Coitado do Zé, não merecia uma companheira assim”, e encarquilhei um vasto pensamento, “Aquele gajo é um goleador. Todos os jogos molha o bico. Não há igual”, “É pena estar no teu clube”, e sorriram como dementes, como se estivessem refastelados num sofá do hospício. Porém, no domingo passado, decidi não voltar a colocar o corpo nas trivialidades, “Sinto-me arrepiado, pois não sinto o cheiro da eloquência intelectual”.

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