A noite vai alta. Está mesclada com muitos pontinhos branquinhos, que parecem miminhos do dia à noite. Mas os meus passos são facas que desvendem segredos. Por isso, salta do incerto um algodão pardacento, como se fossem bafos de explicações da união. Abrando o passo e estanca-o, quando o trovão rasga a dor com beijos e ouve-se o murmurinho do amor a baloiçar.
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