sexta-feira, 21 de setembro de 2012

DOURO

A tarde está quente. Não há memória que descubra um bafo como este. Mas as mãos, repletas de cansaço e de sujidade, continuam a mexer nas vides como se mexessem nos rostos dos meninos. O patrão, sentado na cadeira de palha, bufa no entanto com as “mandrionas”. Algumas delas dão-lhe troco. Singelo, é certo, porque o bojudo pode, no início da noite, não lhes dar o tostão. Indiferente aos bulícios dos montes, o rio galopa o vale. Parece que o comboio, estacionado perto do horizonte, disse-lhe que a partida está para breve. Sorrio, pois admiro a pontualidade.

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