Momentos Arrepiados pelo Vento

ÁGUA CHOCA

2012-02-01T05:59:00.000-08:00

“Ó Maria, preciso de água choca. Tenho as tronchudas a morrer”, “Vieste ao sítio certo, Manel”, “Ai sim?!”, “Sim, porque não há como a que tenho”, “A tua boca só diz louvores”, “Ela só diz verdades”, o homem, de braço erguido para o céu, estica o bigode e sorri, “A minha água choca só tem trampa e urina. Aquilo é que é! Até os ratinhos gostam de se lavar nela!”, mas o uivo da comédia desfaz o sossego da aldeia.

SUGESTÂO

2012-01-31T06:08:00.000-08:00

Sentados a uma mesa da taberna A Catedral, o jornalista Santiago Zavala conversa com o seu amigo Ambrosio. Estamos em Lima, na época ditatorial do general Manuel A. Odría (1948-1956), e dessa conversa acompanhada de cerveja emerge um Peru cruel, corrupto, desesperançado, matéria-prima ideal, portanto, para um romance que só um grande jornalista e escritor como Vargas Llosa poderia ter produzido.

Uma história esplêndida que reúne muitos dos ingredientes que fizeram a fama do autor peruano - as críticas ácidas, a irreverência, a rebeldia e o humor sarcástico.

Conversa n’A Catedral é a crónica de uma ditadura e da resistência possível graças à palavra. Uma aguda reflexão sobre a identidade latino-americana e sobre a perda da liberdade.

Um romance que, mais do que um marco na carreira literária do autor, é um ponto de referência inevitável na história da literatura universal.

QUARTO

2012-01-30T04:47:00.000-08:00

Os furos da persiana deixam passar os tiros do sol. Dentro do quarto, a escuridão mistura-se com eles. Parece que os ingredientes da penumbra dançam no espaço. Porém, pouco depois, um corpo rasga a pista com um movimento. Aguço o olhar e vejo a mão do meu coração, “Bom dia, amor. Dormiste bem?”, e aprendo a sorrir.

NÂO

2012-01-29T12:07:00.001-08:00

O corpo está deitado. A máscara do oxigénio tapa o rosto da moribunda, mas as minhas mãos destapam a terra que chora rios. Ajoelho-me, agarro-lhe nas mãos e coloco-as no meu peito: “Não deixes que as lágrimas caem na desilusão, porque a porta da morte não merece ajuda”, “Amo-te, querido”, olho para o mar que se passeia no chão e peço-lhe para não a levar.

MENTIR

2012-01-27T04:41:00.001-08:00

Mentir continua a ser a melhor maneira de preservar o que é doloroso na verdade.

AREIA

2012-01-26T04:48:00.001-08:00

A areia guarda o rasto dos teus pés, assim como os vestígios dum sexo embriagado pelo calor e perturbação do entardecer.

TASCA

2012-01-25T05:57:00.000-08:00

"Um dia, tenho a certeza, não terei forças para me reconciliar com o mundo, nem vontade para regressar ao local onde nasci", "Bebe. A ressaca dos dias irá passar", e o errante bebe até sentir a almofada no rosto.

ESCRITÓRIO

2012-01-24T05:35:00.000-08:00

Sento-me à mesa de trabalho. Inclino a cabeça para a memória dos livros que li e amei e abro a mão. Com um gesto de ave pouso-a sobre o papel. E do meu interior, saem palavras: "Era uma vez..."

FÁCIL

2012-01-23T08:07:00.001-08:00

Fecho os olhos e deixo que os meus lábios se agarrem a uma brisa do paraíso.

REFORMAS

2012-01-22T04:59:00.001-08:00

LEMBRA-TE,
Para lá das paredes deste quarto, na vasta noite do mar, existe uma ilha. É um lugar seguro para os barcos e para as lágrimas da alma. Hoje, todavia, estou seco como uma folha que se baloiça na pensão do Outono.
Saio. Fecho a porta e atravesso a solidão. Dentro da sala de estar, as emoções são cartões-de-visita. Ao pé da cascata, que é um tipo bojudo, daqueles que arrebentam camas sem reforços nas ilhargas, sento-me e peço um café, “Acha que sobrevivo com trezentos euros de reforma?”, e a voz sai-lhe. Parece um isco a procurar um conforto, “Nem com ginástica…”, “O fígado leva-me um terço e a sinusite outro tanto. O restante é para a sopa”, “A sopa não pode ter muita cenoura, pois não?”, tento arrastá-lo para outras margens, “Lá, lá, lá, lá. O senhor é um castiço”, “Leio muita comédia”, “Se isso faz bem, preciso que me receite uma tonelada”, subitamente, um homem dá um grito. Nem os trovões berram assim, “A reforma não me dá para os gastos! O que vai ser de mim?!”, “Mais um!”, “Coitadinho!”, “Peça à morte que se apresse!”, “Coitadinho!”, “Acham que dez mil euros dão para sobreviver?”, e o silêncio agarra-se às bocas.
Lá fora, nas ruas e nos largos, uma luminosidade diáfana coalha, suavemente, nas mãos antigas das mulheres. Vou para o pé delas. Gosto de as ouvir, porque as cicatrizes do cansaço contam estórias de cavaleiros que empurraram montanhas e me ensinam que a felicidade plena conquista-se com a força dos braços.
Quando a madrugada serpenteia a ilha, cubro o bojudo e peço ao vento que lhe traga uma estrela com dinheiro.

SUGESTÃO

2012-01-20T05:27:00.001-08:00

nova edição, revista, de um dos mais originais e famosos romances de Mario Vargas Llosa.
A Tia Julia e o Escrevedor é um dos livros mais originais de Vargas Llosa. Conta a história de Varguitas, um jovem peruano com ambições literárias que se apaixona por uma tia com quase o dobro da sua idade. Em paralelo a esse romance proibido, na Lima dos anos cinquenta, Varguitas conhece Pedro Camacho, autor excêntrico de radionovelas cujos enredos mirabolantes fascinam os peruanos. As novelas vão muito bem, até ao dia em que Pedro Camacho, sobrecarregado, começa a confundir enredos e personagens. E, ao mesmo tempo, o romance entre Varguitas e a tia Julia é descoberto pela família.
Ironia e romance em doses perfeitas, memórias autobiográficas e criação literária magistral fazem deste livro um clássico da literatura contemporânea.

TASCA

2012-01-19T02:39:00.000-08:00

A noite desce e crava-se ma cidade. O murmúrio dos homens, lentamente, engrossa o silêncio. As aves fecham-se nas árvores e repousam o cansaço, enquanto os olhos dos candeeiros incendeiam as ruas e as praças. Desço a rua, assobiando. Antes que o passeio ladeie dois edifícios esquisitos, entro numa tasca. Sento-me e peço meio frango com arroz. Como demora, leio um livro do Al Berto, “O senhor já leu o Kafka”, afasto os olhos das palavras e olho para um velho muito velho que me chupa a concentração, “Tem certeza?”, “Tenho”, “Gosta?”, “Nunca li, mas quero lê-lo”, “Amanhã empresto-lhe a Metamorfose”, “Agradecido”, e bebe o vinho pela garrafa.

VENCER O INFERNO

2012-01-17T04:52:00.001-08:00

Excelentíssimo e digníssimo inferno,
Não nos tens poupado. Um pouco por todo o mundo, as tuas mãos sarapintam as montanhas e os vales com tempestades altas ou com incêndios que devastam sorrisos; um pouco por todo o mundo, os teus suspiros gelam cidades e vilas e matam corações que já viveram décadas. Mas as nossas vontades ultrapassarão tudo o que construíres, porque a força humana é uma mão que chega aos cabelos das nuvens. Nunca nos vencerás.
Assinado: o desígnio de vencer.

E-BOOK (download gratuito)

2012-01-16T12:46:00.000-08:00

Doze escritores, dois músicos e um ilustrador escolheram “estórias” de Paulo Kellerman e criaram as suas próprias versões. O resultado é “Kellerman Remixed”, um novo e-book com a assinatura dos 15 convidados e de Paulo Kellerman, que não pára de associar novas dimensões à sua escrita.

“Pedi-lhes para escolherem o que quisessem no meu blogue e fazerem o que desejassem; ou seja, pedi-lhes que criassem as suas próprias versões das minhas estórias”, explica o escritor de Leiria.

A intenção foi aplicar à obra de Kellerman o mesmo que acontece na música, quando alguém pega num original e o transforma noutro objeto artístico:

“Foi basicamente aplicar à literatura o conceito musical de remistura, em que se entrega uma canção a alguém que se admira para que essa pessoa a recrie de acordo com o seu próprio conceito artístico”.

O e-book contém essas 15 versões e a maioria das “estórias” originais que estiveram na sua origem. “Kellerman Remixed” tem a assinatura de António Cova, António Martinho, David Teles Ferreira, Fernando José Rodrigues, Licínio Florêncio, Luís Mourão, Luísa Marques da Silva, Micael Sousa, Nélson Brites, Paulo Assim, Pedro Miguel, Sílvia Alves, Sílvio Silva, Simão Vieira e Wilson Gorj.

http://www.regiaodeleiria.pt/blog/2012/01/14/kellerman-remixed/ (o download é gratuito)

OBRIGADO

2012-01-15T14:50:00.001-08:00

A noite avança. Por detrás dela vem um corpo. Esse corpo pertence-me. Mas a mente é mais nova do que aquela carcaça. Junto a ele está um mar de pessoas. Abraçam-no e desejam-lhe felicidades. Como ele não fala, ela fala: “Obrigado, amigos. Hoje percebi que tenho o coração cheio de abraços!”

OLHOS

2012-01-13T17:19:00.000-08:00

A cama do vizinho faz uns barulhos esquisitos; os gatos mordem o sossego; os lobos uivam e os cães pedem comida. Os meus olhos, cobertos de escuridão, recebem a anarquia e afastam-se do sono. Malditos! Vou ter que os chicotear.

CARTA AOS PEIXES

2012-01-13T17:17:00.001-08:00

Boa tarde, caros concidadãos do mistério
É certo que a crise espalha horrores nas pedras com memória, é certo que o tempo já não é o que era, é certo que as tuas palavras estão mais esculpidas, mais refinadas, mas também é certo que os teus dedos não podem tropeçar no sono da inércia, porque o comodismo é um demónio que te suga o sentido das palavras. Foge. Não olhes para trás. Diz ao futuro que queres encontrar-te com o desígnio.
cumprimentos,
A luz do teu pensamento.

SUGESTÂO

2012-01-13T05:37:00.001-08:00

Al Berto desapareceu em 13 de Junho de 1997, no mesmo dia e na mesma cidade em que outro poeta, a quem dedicou um texto n' O Anjo Mudo, nascera, no ano de 1888, Fernando Pessoa.

AUSÊNCIA

2012-01-12T04:40:00.001-08:00

Não há nada mais triste do que a ausência.

LÁGRIMAS

2012-01-11T06:46:00.001-08:00

Talvez as lágrimas não sejam mais do que isso: o alívio duma ofensa.

SIMPLICIDADE

2012-01-10T06:29:00.000-08:00

Cobro-me com a manta do dia, onde o inverno é uma lembrança do verão. É um gesto simples, banal, mas não lhe sugo a essência. Não tenho tempo para perceber que a simplicidade ocupa esse espaço. Sigo. Dentro da fábrica, fecho a porta e não quero que ninguém me chateie.

DA TARDE PARA A NOITE

2012-01-09T06:22:00.001-08:00

Levanto-me e saio para a rua. Caminho na chuva adocicada da tarde. As pedras reconhecem-me. Paro. Numa mancha de gasoina preparo o fogo. Um pássaro esvoaça sobre o mar e as últimas silhuetas da noite sentam-se na fogueira. Uma voz líquida arrasta-se de súbito das sombras, "Posso estender-me ao sol?", "Somos todos filhos do mesmo pai. Por isso és meu irmão. Não vejo como não te aceitar", e dormimos aconchegados a um sorriso.

E-BOOK

2012-01-07T11:24:00.001-08:00

Está quase a sair. Espero que gostem.

SUGESTÃO

2012-01-06T02:12:00.001-08:00

«Um romance histórico inovador. Personagem principal, o Convento de Mafra. O escritor aparta-se da descrição engessada, privilegiando a caracterização de uma época. Segue o estilo: "Era uma vez um rei que fez promessas de levantar um convento em Mafra... Era uma vez a gente que construiu esse convento... Era uma vez um soldado maneta e uma mulher que tinha poderes... Era uma vez um padre que queria voar e morreu doido". Tudo, "era uma vez...". Logo a começar por "D. João, quinto do nome na tabela real, irá esta noite ao quarto de sua mulher, D. Maria Ana Josefa, que chegou há mais de dois anos da Áustria para dar infantes à coroa portuguesa a até hoje ainda não emprenhou (...). Depois, a sobressair, essa espantosa personagem, Blimunda, ao encontro de Baltasar. Milhares de léguas andou Blimundo, e o romance correu mundo, na escrita e na ópera (numa adaptação do compositor italiano Azio Corghi). Para a nossa memória ficam essas duas personagens inesquecíveis, um Sete Sóis e o outro Sete Luas, a passearem o seu amor pelo Portugal violento e inquisitorial dos tristes tempos do rei D. João V.» (Diário de Notícias, 9 de Outubro de 1998)

VENCEDOR DO PRÉMIO D. DINIS

2012-01-05T03:52:00.001-08:00

http://www.casademateus.com/actividades_dinis.htm

LEMBRA-TE

2012-01-04T02:59:00.003-08:00

Sai da cama. Tira o pijama e veste roupa para andar no dia. Não vale a pena estar triste. Todas as histórias, todas as mortes, acabam por se apagar. Acredita. Sai da cama. Vai divertir-te com os braços do sol.

VEM

2012-01-03T01:54:00.001-08:00

Recolho o mel, guardo a alegria, e digo-te baixinho: "Apaga as estrelas, vem dormir comigo no esplendor da noite."

ADEUS

2012-01-02T04:19:00.000-08:00

A noite cai numa terra que fez parte do ano passado. As estrelas, esses olhos desconhecidos, mostram-me as saudades que tenho do passado. Adeus, caro amigo. Adormece com os deuses.

2011-12-31T04:36:00.001-08:00

espero que tenham uma óptima passagem de ano. que o próximo ano vos traga tudo o que desejam. tudo de bom.

RETROSPECTIVA

2011-12-30T08:53:00.000-08:00

O passado, que principiou em Janeiro, traz-me à memória muitos ventos. Uns são infernos, outros são sorrisos. São simples constatações, simples verdades que unificam todos os vivos: os que pensam que o horizonte não é mais do que um futuro com as mesmas dicotomias, com os mesmos festejos e com as mesmas lágrimas. São simples verdades, simples constatações. O meu futuro é um rumo que não vai por ali, que não penetra no incerto e vira à esquerda para o abismo. O meu futuro é uma locomotiva que me vai levar para as veredas empedradas, onde as palavras estão escondidas numa esferográfica ou no teclado do computador. E o tempo, essa coisa que esfola corpos, irá passar como quem sente que as férias são duas semanas metidas dentro de um dia. Vou ter o sol no meu sorriso? Posso ter ou posso não ter. Tudo irá depender do ângulo do vento.

SUGESTÃO

2011-12-29T15:36:00.000-08:00

O regresso

«Como quem, vindo de países distantes fora de
si, chega finalmente aonde sempre esteve
e encontra tudo no seu lugar,
o passado no passado, o presente no presente,
assim chega o viajante à tardia idade
em que se confundem ele e o caminho.
Entra então pela primeira vez na sua casa
e deita-se pela primeira vez na sua cama.
Para trás ficaram portos, ilhas, lembranças,
cidades, estações do ano.
E come agora por fim um pão primeiro
sem o sabor de palavras estrangeiras na boca.»

CRIANÇA

2011-12-28T04:58:00.001-08:00

Com o estômago recuperado, salto para o sol e dou pinchos nas poças de calor. Despenteio o cabelo mas fico feliz, porque é tão bom libertar a criança que há em nós, “Vamos, malta. Pipipipi. Papapapa. Come a caca que tens no nariz. Pipipipi. Papapapa”, subitamente, o meu corpo transforma-se num guerreiro com azedume às mariquices.

SEGREDO

2011-12-27T05:30:00.001-08:00

Como canja e duas sandes de atum. Não quero mais nada. Acho que nos próximos dias não irei comer mais do que isto, “E a fruta, filhinho?”, “Rrrrrr!”, vou à cozinha e pego numa maça. Dou metade ao cão e metade ao pardal, “Que boa!”, “São muito sumarentas, não são? Foram oferecidas pela tua avó”, a minha mãe invade o rectângulo e mexe na máquina do café, “São muito boas. Até vou comer outra”, e mastigo-a, porque a mentira massacra-me a alma.

LETRIA

2011-12-26T03:35:00.001-08:00

estico os ossos e abano a cabeça. vou para a cozinha e vejo panelas de letria. alguém quer provar desta maravilha?

BOM NATAL

2011-12-23T03:36:00.001-08:00

Tenho os pés dentro da água quente e as mãos e as costas embrulhadas em toalhas aquecidas. Pareço um velho. Mas as luzes da árvore de natal aquecem de jovialidades as minhas tripas constipadas. Sorrio e procuro o Vieira, que é um cão que me diz palavras, “Ó Vieira”, as patinhas aguçadas denunciam-lhe logo, “Estás bom?”, estica as patas traseiras, depois estica as patas dianteiras, e olha-me como quem faz perguntas, “Feliz Natal”, lentamente, a cauda deixa a inércia e desenha um sorriso, “Obrigado por seres tão bom!”, pousa a cabeça no meu regaço e adormece, “Por que é que o mundo não é assim?”, suspiro e olho para o rectângulo do computador, “Bom Natal”, digo-vos, dizendo-vos olá com as mãos.

SUGESTÃO

2011-12-22T05:57:00.000-08:00

A ação do romance localiza-se em Lisboa em meados do século XX. Num prédio existente numa zona popular não identificada de Lisboa vivem seis famílias: um sapateiro com a respetiva mulher e um caixeiro-viajante casado com uma galega e o respetivo filho - nos dois apartamentos do rés do chão; um empregado da tipografia de um jornal e a respetiva mulher e uma "mulher por conta" no 1º andar; uma família de quatro mulheres (duas irmãs e as duas filhas de uma delas) e, em frente, no 2º andar, um empregado de escritório a mulher e a respetiva filha no início da idade adulta.

O romance começa com uma conversa matinal entre o sapateiro do rés do chão, Silvestre, e a mulher, Mariana, sobre se lhes seria conveniente e útil alugar um quarto que têm livre para daí obter algum rendimento. A conversa decorre, o dia vai nascendo, a vida no prédio recomeça e o romance avança revelando ao leitor as vidas daquelas seis famílias da pequena burguesia lisboeta: os seus dramas pessoais e familiares, a estreiteza das suas vidas, as suas frustrações e pequenas misérias, materiais e morais.

O quarto do sapateiro acaba alugado a Abel Nogueira, personagem para o qual Saramago transpõe o seu debate - debate que 30 anos depois viria a ser o tema central do romance O Ano da Morte de Ricardo Reis - com Fernando Pessoa: Podemos manter-nos alheios ao mundo que nos rodeia? Não teremos o dever de intervir no mundo porque somos dele parte integrante?

CRISE

2011-12-21T06:52:00.001-08:00

crise? ela pode estar dentro das cabeças, mas não existe nos bolsos. coloquei o corpo nas entranhas das lojas e saí a morrer. nunca vi tantas carteiras ao vento! puxa! parece que abriram as portas da loucura.

GRITOS

2011-12-20T16:32:00.001-08:00

Ligaram as estrelas e acordaram os malucos, porque ouço gritos. vou ali buscar a vassoura e…e…e…e vou para a cama. não quero cuspir impropérios.

AO LONGE

2011-12-19T02:14:00.001-08:00

Ao longe, os braços do sol penetram no gelo e as árvores sacodem as partículas da noite. Coloco o cobertor sobre as costas e penso que o Inverno é uma tareia dos Deuses.

UI!!!

2011-12-17T15:50:00.001-08:00

tenho as pernas frias e o nariz gelado. mas a casa está pior do que eu. que raio de paredes! parecem que chupam o dia.

VENHO JÁ

2011-12-17T06:04:00.001-08:00

depois dos pontapés que dei no texto, vou apanhar ar. preciso de fresquidão. preciso de colocar os cabelos ao vento. preciso de cheirar o mundo. venho já. não saiam daí.

SUGESTÃO

2011-12-16T06:48:00.001-08:00

Uma armadura vazia chamada Agilulfo protagoniza esta espirituosa paródia da cavalaria medieval, sob a forma de uma história contada por uma freira. Agilulfo corre toda a França, a Inglaterra e o Norte de África para confirmar a castidade de uma virgem que ele salvou, alguns anos antes, de uma violação. Há surpreendentes achados narrativos, e a confissão final da freira não é o menor deles.

SIMPLES

2011-12-14T06:27:00.000-08:00

A inspiração encontra-me sempre a trabalhar.

MENINOS

2011-12-13T02:09:00.000-08:00

As cabeças dos meninos pequeninos, coitadinhos, devem estar prestes a explodir: sexo? Mais uma matéria; economias? Mais uma matéria; civismo? Mais uma matéria… E os pinchos com brinquedos? Haverá tempo? Sim, porque, para além das matérias, ainda existe as aulas de piano, as aulas do inglês, as aulas de ginástica, as aulas, as aulas. Ufa! Tantas metralhadoras apontadas. Ah! Já me estava a esquecer: “Tens que ser o melhor da escola!” Essa coisa de ser só o melhor da turma já não é sonante, já não impressiona o vizinho ou a vizinha. As cabeças dos meninos pequeninos, coitadinhos, precisam também de chutar a bola na rua ou de brincar com as bonecas no jardim.

NOITE

2011-12-12T06:09:00.000-08:00

Os sinos da igreja cantarolam-me um horário tardio. Levanto os músculos e vejo a noite. Ao fundo, perto do horizonte, as máquinas com botões ziguezagueiam a montanha, “Vai para a cama”, a voz doce da minha mãe eclode do silêncio, “Já estou a ir”, apago a luz e adormeço.

CORRECÇÕES

2011-12-11T16:57:00.001-08:00

As correcções continuam. É certo que falta pouco, mas os meus olhos já me pedem para descansar e as minhas mães já me olham com desdém. Não lhes ligo. Tenho que continuar.

BIBLIOTECA

2011-12-10T06:45:00.001-08:00

Os livros encostam-se às prateleiras e olham para a biblioteca inundada de cabeças.

SUGESTÃO

2011-12-09T07:36:00.000-08:00

O espaço da Judiaria Pequena, em Lisboa, em parte já não existe, devido à destruição provocada pelo terramoto de 1755. Mesmo assim, sendo Alfama um bairro de origem medieval, dos que menos sofreu com o terramoto, algumas das ruas referidas na obra são ainda identificáveis.

Berequias Zarco vivia na Rua de São Pedro (na Judiaria Pequena, em Alfama), numa casa que fazia esquina com a Rua da Sinagoga (que não identifiquei, talvez já não exista, ou terá mudado de nome...). No entanto, descobri que na Rua da Judiaria ficava a antiga Sinagoga. Seria a mesma rua?

O que surpreende nesta obra é que, embora imparável de acção, esta história não é ficção – trata-se de uma daquelas situações em que a realidade já é suficientemente alucinante... A história de Berequias está escrita, pelo próprio, num manuscrito encontrado numa velha cave em Constantinopla.

O Último Cabalista de Lisboa era o tio de Berequias, assassinado no dia em que se deu o massacre de milhares de judeus, junto à Igreja de São Domingos. A história desenvolve-se em torno da busca da verdade – quem assassinou Abraão Zarco? E, tão ou mais importante, existe mesmo um Deus que permita que tais horrores aconteçam?

Para Berequias, a morte do tio representa não só a perda de um familiar próximo e muito estimado, mas também o fim de uma fonte de sabedoria inestimável – a cabala, escola filosófica judaica, que na época constituía um importante veículo de instrução. Apercebemo-nos ao longo da leitura que a população judaica de Lisboa era mais instruída do que a população cristã, em que poucos saberiam ler.

Em busca da verdade, na qual se baseia a sabedoria da cabala, consubstanciada na figura do tio, Abraão Zarco, Berequias percorre a cidade de lés a lés, por ruas que hoje já não existem, como as ruas da Judiaria Grande, onde agora está a Baixa, e por outras que ainda conseguimos reconhecer. Vemos os Olivais e Marvila com as suas quintas, Belém e o seu grande Mosteiro em construção, o Bairro Alto e as suas casas nobres, passamos através de portas da cerca fernandina, vamos ao Rossio e ao Largo de São Domingos, ao Limoeiro e à Sé. Assistimos a cenas de terror descritas com uma sensibilidade extraordinária.

O Miradouro de Santa Luzia dá-nos a perspectiva necessária para compreender e abarcar o espaço, mas depois é necessário embrenhar-nos nas ruas e vielas, e com um pouco de imaginação podemos sentir o medo de andar por ali e ser apanhado. Experimentem também os degraus da Igreja de Santo Estêvão, ou então o Largo do Chafariz de Dentro. Como no tempo de Berequias, ali ainda são todos vizinhos.

SIMPLES

2011-12-08T06:54:00.001-08:00

Sobre a felicidade, a manhã ergue-se da cama e atira os cobertores para a noite. Dá alguns passeios pela cidade e escorraça as sombras a pontapé, “Quero sossego!”, e adormece, porque a tarde desenha-se no céu.

RICHARD ZIMLER

2011-12-07T14:04:00.000-08:00

a biblioteca foi pequena para tantas cabeças. mas o micro levou o pensamento do eloquente para o impensável. obrigado, Richard Zimler.

RICHARD ZIMLER

2011-12-06T02:23:00.001-08:00

Richard Zimler estará amanhã na escola secundária de Paços de Ferreira, pelas 14h. Irei moderar a tertúlia. Apareçam.

SUGESTÃO DE LEITURA

2011-12-05T02:30:00.001-08:00

Cosimo, um jovem nobre italiano do século XVIII, revolta-se contra a autoridade paterna, trepando para cima das árvores, e aí vai permanecer durante o resto da sua vida. Adapta-se eficazmente a uma existência arbórea - caça, semeia e colhe, joga vários jogos com amigos com os pés na terra, combate incêndios florestais, resolve problemas de engenharia e até consegue manter casos amorosos. Do seu poleiro nas árvores, Cosimo vê passar os tempos de Voltaire e assiste à chegada do novo século.

SIMPLES

2011-12-02T02:43:00.001-08:00

Os símbolos são palavras escondidas que refletem a essência de uma marca.

FRIO

2011-12-01T06:48:00.001-08:00

Dentro da minha toca está um frio que congela as palavras. Abro o fogão e atiço lume aos toros de madeira. Ao lado, o político fala de austeridade dentro do televisor.

OURO

2011-11-30T06:11:00.001-08:00

Sobre o promontório está uma frase: “Na arte do neolítico está a arte do ouro”, “Ouro? Ouro? Onde está o ouro?”, e a cidade busca a maravilha como se a vida não tivesse mais significado.

PUBLICAÇÃO

2011-11-29T09:49:00.000-08:00

Realizou-se, na Biblioteca Municipal de Gondomar, a 26 de Novembro, a sessão de apresentação do livro “Poemas de Amor e Sensualidade”, obra da autoria de Modesto Nogueira.
Editado pela “Lugar da Palavra”, o livro apresenta um conjunto de poemas de Modesto Nogueira – que apenas se “descobriu” poeta depois da aposentação. A apresentação esteve a cargo de Alzira Braga, marcando também presença na cerimónia, para além do autor, o Vereador do Pelouro da Cultura da Câmara Municipal de Gondomar, e João Carlos Brito, responsável pela editora.
Modesto Nogueira nasceu em 1942, no Marco de Canaveses. Aos 16 anos decidiu finalizar, em regime nocturno, a 4.ª Classe. Talvez por isso, retomou a dedicação aos estudos. Concluiria o 7.º Ano e, depois, cursaria Filosofia. Depois do serviço militar retoma os estudos – como trabalhador-estudante finaliza a licenciatura em História (na Faculdade de Letras da Universidade do Porto). Passou, como refere na sua biografia, de empregado de escritório para o ensino. Leccionou História. Já na Universidade Católica finaliza o Curso Superior de teologia. Segui o percurso docente até que, em 2003, se aposentou.
Desde então que se dedica à poesia. Tem três livros editados, tendo ainda textos seus em várias outras publicações. Mantém, com dedicação, o seu “cantinho da poesia” em www.modestonogueira.blogspot.com
Diz ser, em tudo na vida, uma pessoa exigente. Principalmente consigo mesmo... Actualmente, destaca, já se tornou “mais sereno e compreensivo”.

BEIJO

2011-11-29T02:33:00.001-08:00

Por detrás do frio está um homem sensível, que procura um beijo nas pombas do céu.

SIMPLES

2011-11-28T02:26:00.001-08:00

O frio esmaga a cidade como se fosse o montro esmagasse as couves do vizinho.

SUGESTÂO

2011-11-25T05:39:00.000-08:00

O livro que tornou Paul Auster famoso em todo o mundo. Cidade de Vidro, Fantasmas e O Quarto Fechado à Chave, constituem os três andamentos de uma sinfonia única, neste que continua a ser, tantos anos depois, o livro mais emblemático do autor. São três fascinantes histórias de mistério, centradas no submundo de Nova Iorque, em que o leitor, tal como os personagens, se torna prisioneiro dos irresistíveis enredos, dos puzzles alucinantes, em que o autor é mestre incontestado.

OUTRO MUNDO

2011-11-24T09:00:00.000-08:00

Beijo os teus lábios e abraço o teu peito. Demoro horas a desprender-me da felicidade, porque os sorrisos são aves que não voltam a cobrir de ouro o mesmo felizardo, “Adeus”, molho a tua face e voo para outro mundo, onde o trabalho cobre os incautos até aos ossos.

UPS!!!

2011-11-23T03:06:00.001-08:00

Tenho vestido a saia dos nervos, porque os homens do gás pontapeiam o prédio como se fosse um inimigo. Levanto o nariz e atiro-me para a escuridão, “Dá-lhe com força”, “Tira-lhe as aranhas”, “Ela está a precisar”, encolho os olhos e aguço os ouvidos, “Com mais força”, “Não pares”, “Olha que jeitosa!”, visto-me e corro até à entrada, “Força, força, força”, alargo ao nervos e abro a porta, “Alto! Não lhe toquem, canalhas”, mas os homens do gás brincam com a bicicleta do vizinho, “Desculpem”, e fujo para as sombras.

NO ADRO DOS ESTUDANTES

2011-11-22T02:09:00.000-08:00

No adro dos estudantes, que é um espaço sem árvores, as vidas borrifam o ar com melodias desafinadas. Ao pé das capas pretas, um conjunto de garrafas vazias desenham a cara de uma mulher, “Ó meu amor, ó, meu amor, traz-me a tua chupeta. Lalalalala”, e a noite apodera-se das nuvens com uma vivacidade estonteante, “Lalalalala, ó meu amor, ó, meu amor, dá-me a tua boca”, na crista dos candeeiros, uma luz súbita inunda a escuridão, “Quero a tua boca, mulher. Não fujas”, pouco a pouco, as cabeças ébrias escondem o empedrado, enquanto os donos das varandas atiram mijo para os corvos.

AULA

2011-11-21T02:33:00.001-08:00

Coloco o cansaço na madeira e olho para a eloquência, que palra sobre a revisão da literatura. Pouco depois, o meu olhar rasga o presente e vejo as palavras a escrever a minha tese, “Tenham em atenção estes aspectos”, digo adeus à imagem que terei no futuro e sugo a voz da professora.

SUGESTÃO

2011-11-18T01:14:00.001-08:00

Trata-se de um romance em que o real e o fantástico se fundem numa unidade perfeita, sendo evidente também um incontornável compromisso com o mundo contemporâneo, apesar de o autor ter afirmado que "não tinha a intenção de fazer uma alegoria moral, nem muito menos política.

SIMPLES

2011-11-17T03:01:00.001-08:00

Nas pontas dos dedos temos vulcões incandescentes

DESILUSÂO

2011-11-16T04:07:00.001-08:00

A última fronteira da desilusão encontra-se dentro da última palavra, que a boca mentirosa atira para as costas dos infelizes.

ALMA

2011-11-15T03:26:00.001-08:00

A tempestade atira raios à cidade, que se esconde sob as saias da cama. Eu não sou excepção e não tenho vergonha em tremer quando a natureza berra comigo. Não sou pessoa de mostrar o que não sou e nem faço danças irónicas para cativar os vivas da multidão. Talvez por isso, a minha alma esteja aos saltos com a perfeição.

EUROPA

2011-11-14T05:32:00.001-08:00

No fim de uma estrada velha está a Europa a urinar uma identidade desconexa. Parece que as línguas não encontram uma voz homogénea ou um espirro com a mesma doença. Mais vale poucos e bons do que muitos e maus.

SIMPLES

2011-11-13T12:47:00.001-08:00

o mistério passa a porta e entre no compartimento. é um espaço exíguo, com um cheiro pestilento a barrar as paredes. entro e digo: "Quem está aqui?", "Sou eu", "Eu? Eu, quem?", "A tua luz", alargo os cantos da boca para fora e sinto o cheiro a flores a voar dentro da metamorfose.

SUGESTÃO

2011-11-11T06:13:00.001-08:00

O decadente sedutor Tommy Wilhelm chegou ao dia da verdade e está assustado. Aos quarenta anos, retém uma impetuosidade meio infantil, o que o levou à beira do caos: está separado da mulher e dos filhos, perdeu o emprego de vendedor, não se entende com o seu vaidoso e rico pai, a sua carreira em Hollywood foi um fracasso (um agente de Hollywood classificou-o como "o tipo que perde a rapariga") e a sua situação financeira é péssima. No decorrer de um dia decisivo, durante o qual passa em revista os seus erros passados e descontentamento espiritual, um impostor misterioso e filósofo oferece-lhe um momento glorioso de verdade e compreensão, além de uma última esperança. Saul Bellow foi o único escritor a vencer o National Book Award por três vezes, tendo sido galardoado com o Prémio Nobel da Literatura em 1976.

GUERRA

2011-11-10T00:40:00.000-08:00

Abro as portas da noite e vejo o dia a sorrir para as mentes com ranho, que procuram os bichos da riqueza. Engordo o corpo revoltado e sopro um nervosismo para as árvores cabeludas. Mas os loucos pelas gordas juntam ansiedades e criam muros de betão, “Capitalismo”, e gritam como os jumentos tresloucados, “Pontapeiam-no”, digo-lhes com suavidade.

ROSTO IMUNDO

2011-11-08T15:53:00.000-08:00

“Ó Glória, Glória, Glória, não sabes como tenho a alma!”, “Como é que a tens?”, “Tenho-a enlouquecida por ti”, “Por mim?”, “Sim, por ti. Porque a tua geometria é simplesmente uma ponta da perfeição”, “Vai-te catar”, “Nunca pensei adormecer nos teus braços; nunca pensei respirar os teus cheiros”, “Foge do sonho”, “Nunca pensei arder em tanto fogo!”, “Parece-me cada cromo!”, “Ó Glória, Glória, Glória, atira a chave do teu coração”, “Nem penses”, entretanto, o telemóvel do rapaz começa a gritar, “Atende. Não suporto esse toque”, o empregado das lágrimas agarra no rectângulo e cospe: “Tou, carago. Quem é? Ah?”, o silêncio sem rosto prende a voz do rapaz. Porém, pouco depois, ele levanta-se e coloca a mão esquerda na testa, “Tens a certeza? Absoluta? Mas…e…A sério? Não acredito! Viva, carago…”subitamente, a alvorada atira o telemóvel para o fim da rua, “Estou rico, carago, estou rico! Ganhei o euromilhões!”, “A sério, amor? A sério?”, mas o sol foge do rosto imundo.

ÂMAGO DOS BICHOS

2011-11-08T00:45:00.000-08:00

Os bichos com mãos são apenas seringas venenosas, que varrem as cidades adormecidas com intuito de cravar na raiz da excepção uma mordedura fatal.

CAIS

2011-11-07T00:47:00.000-08:00

Junto ao cais, as mãos desconhecidas procuram lembranças nas tocas do mar. Mas do óleo nauseabundo, elas retiram apenas partículas do diabo, “Isto são masturbações dos barcos”, “E são também arrotos dos esgotos”, e os activistas berram as razões.

SIMPLES

2011-11-05T05:08:00.003-07:00

Os bichos com mãos são apenas guitarras sem cordas.

SUGESTÃO

2011-11-04T06:32:00.001-07:00

Neste volume reúnem-se todos os livros de contos de Miguel Torga: Bichos (1940), Contos da Montanha (1941), Rua (1942), Novos Contos da Montanha (1944) e Pedras Lavradas (1951).

Temas como a vida em total comunhão com a natureza, com todas as alegrias e agruras que isso implica, histórias de animais e das gentes transmontanas, narrativas profundamente humanas e dramáticas que ilustram a luta do homem contra as leis que o aprisionam - divinas e terrestres.

TEMPESTADE

2011-11-03T05:12:00.000-07:00

As tempestades cravam fúrias nas terras
Onde o medo esconde o bolso vazio.
Mas as mãos com choro dizem adeus
A quem espreita o céu sem receio.

Pouco a pouco, as brumas das memórias
São verdades que varrem as ruas.

MAR

2011-11-02T05:47:00.000-07:00

“Lá vai o senhor doutor ver o seu jardim”, a voz da girafa, que é um homem palrador e sonhador, abraça o bojudo, “Depois da água do mar está o cabelo do mar. Essa relíquia natural mostra-me que existe sempre tempo para os sorrisos, mesmo que as navalhas do choro me despedaçam a vontade de viver”, “Como o compreendo! Como o compreendo!”, os dois homens apertam as mãos e atiram-se para os beijos.

DENTRO DO MEDO

2011-11-01T04:52:00.000-07:00

A única razão de viver, da minha simples voz, é o de conseguir escrever na perfeição. Será uma tarefa arriscada, porque a imperfeição suga as partículas do paraíso como se a ventosa do mal chupasse o sangue das minhas veias. Mas quem não tem coragem para saltar o medo, não consegue encontrar as portas da conquista.

SUGESTÃO

2011-10-28T04:44:00.001-07:00

«Sento-me aqui nesta sala vazia e relembro. Uma lua quente de verão entra pela varanda, ilumina uma jarra de flores sobre a mesa. Olho essa jarra, essas flores, e escuto o indício de um rumor de vida, o sinal obscuro de uma memória de origens. No chão da velha casa a água da lua fascina-me. Tento, há quantos anos, vencer a dureza dos dias, das ideias solidificadas, a espessura dos hábitos, que me constrange e tranquiliza...»

NOTAS GORDAS

2011-10-27T05:52:00.001-07:00

Com tantos gritos na Praça dos Medos, as árvores têm os ouvidos cheios de crise. Mas os habitantes das varandas, que ladeiam alegremente o quadrado, contam as notas gordas e bebem chã de nome amarelo.

DEVER

2011-10-26T05:50:00.001-07:00

Quando saímos das saias do indistinto, formulamos desígnios. É certo que são prematuros, mas também é certo que cumprimos o nosso dever: sonhar.

SIMPLES

2011-10-25T04:37:00.001-07:00

"If you build it they will come" (Se construíres, as coisas acontecem)

PINTOR

2011-10-24T01:33:00.001-07:00

Dentro do bulício, os compassos das palavras amedrontam as telas com tintas. Elas são cores impuras, porque desenham a substância mundana. Porém, pouco a pouco, as máquinas que filmam mastigam a exposição. Parece que as sanguessugas sugam todas as atenções sem esforço, “Como se sente?”, “Que importância tem este prémio?”, o pintor limpa o suor da testa e ajeita os óculos, “Sinto-me como um peixe a ferver: nervoso”, as luzes vermelhas desaparecem dos tubos esquisitos e as máquinas fotográficas entram no conforto das suas caixas, enquanto o esqueleto franzino agarra-se à solidão.

NUVENS

2011-10-23T02:18:00.001-07:00

As almofadas com noite pousam arrais. Acho que os bufos do inverno começam a chegar.

CIDADE

2011-10-21T01:28:00.001-07:00

As pegadas dos esqueletos calcorreiam as memórias com maior duração, graças às descobertas da medicina. Mas as barreiras arquitectónicas infectam veredas. Será que a cultura da metamorfose urbana produzirá anticorpos contra eles? Se sim, quais serão as mudanças económicas, sociais e arquitectónicas da cidade?

VACA MALUCA

2011-10-20T00:58:00.000-07:00

“Arre, tola!”, o criado dos porcos bufa para a vaca maluca, “Xó, Xó, bicho maluco! Vai conversar com o raio que te pariu”, com sorrisos nos beiços, o bicho pequeno dá marradas na cadeira de rodas, indiferente aos impropérios do anárquico, “Ó Santos, ela gosta dos teus beijos! Aproveita, carago!”, um sujeito janota passa junto da esplanada, “Vai gozar a Maria, tratante”, mas vários raios de gargalhadas rompem com as cuspidelas do criado, “Tou quilhado”, e aldeia inteira faz-lhe o casamento.

SUGESTÃO

2011-10-18T16:15:00.000-07:00

O jovem médico português Sidónio Rosa, perdido de amores pela mulata moçambicana Deolinda, que conheceu em Lisboa num congresso médico, deslocou-se como cooperante para Moçambique em busca da sua amada. Em Vila Cacimba, onde encontra os pais dela, espera pacientemente que ela regresse do estágio que está a frequentar algures. Mas regressará ela algum dia? Entretanto vão-se-lhe revelando, por entre a névoa que a cobre, os segredos e mistérios, as histórias não contadas de Vila Cacimba — a família dos Sozinhos, Munda e Bartolomeu, o velho marinheiro, o administrador, Suacelência e sua Esposinha, a misteriosa mensageira do vestido cinzento espalhando as flores do esquecimento.

MOSCA

2011-10-18T01:23:00.001-07:00

Por causa da mosca me ferrar o nariz, tenho uma lágrima no canto do olho. A cabra tinha dentes de crocodilo. Agora não posso sair à rua e nem abrir as janelas da casa, porque ela pode estar preparada para me ferrar de novo, “Sei que estás aí, cabrita”, olho para as fachadas e para as árvores, mas não a vejo, “Estás a lamber os beiços”, agarro na caçadeira e vou para a cama.

PENAFIEL

2011-10-17T06:17:00.000-07:00

Os deuses das palavras desceram a Penafiel e disseram, “Namorem com a razão”, e os incautos procuraram a sapiência no museu. É o que falta às outras cidades.

ESCRITARIA

2011-10-16T13:59:00.000-07:00

A escritaria já deixa saudades. É certo que a tinta ainda pinta os meus reflexos, mas também é certo que as palavras do Mia Couto já são memórias.

SIMPÓSIO

2011-10-16T13:47:00.000-07:00

SIMPÓSIO, SANTA MARIA DA FEIRA: "AS REVOLUÇÕES POSSÍVEIS"
- Mona Prince, "Gosto de acreditar que o pessimismo não leva a lado nenhum"
- Vasco Lourenço, "Se quisermos ir além do possível podemos perder tudo"
- Antonio Negri, "O material é o domínio mais cruel que temos hoje"
- Carlos Magno, "Sabe-se como se começa mas não se sabe como termina"

OS CÉREBROS COM EUFORIA

2011-10-14T05:46:00.000-07:00

A noite traz as luzes dos focos. E com elas surgem alguns olhos vermelhos que procuram beijos da novidade, “Onde está?”, subitamente, na tela do anfiteatro surge um pavilhão com ferros, “É isso, é isso”, e os gritos e os aplausos explodem com o exíguo espaço. Mas a noite leva o cansaço aos cérebros com euforia.

PEDRAS

2011-10-13T01:28:00.001-07:00

O cerco aperta-se. Parece que os bicos das águias reduzem a área de protecção da população por motivos orçamentais. Mas os enganos das máquinas de subtrair, que ocorreram no tempo das vacas gordas, não perguntaram aos esfomeados se as construções faraónicas seriam boa ideia, “Faço porque quero; porque me apetece. E porque é giro ter uma construção com o meu nome.” É certo que os desdentados não se opuseram, mas também é certo que o chumbo e as ameaças seriam constantes, caso os carros de bois entupissem a entrada do céu, “Mas o povo é quem mais ordena”, concordo. Tenho até as costas curvadas perante tal afirmação. Mas uma pesquisa rápida nas entranhas do cérebro faz-me relembrar as bofetadas, os gritos, os cartazes, as lutas contra a polícia e contra as montras… que aconteceram na Grécia. E o que aconteceu? Nada. As medidas foram aplicadas e vão ser aplicadas, “É preciso que todos se juntem e todos atirem pedras ao impensável”, naturalmente. Venham elas!

TEXTO JUVENIL

2011-10-11T08:11:00.001-07:00

A minha avó, com a boca a soprar impaciências, empurra a cama articulada até ao sofá. Quando ela o sente nas pernas, ela larga os ferros e deita-se sobre ele, da mesma forma que o banhista se atira ao mar.
- Estou bem, netinho, mas o meu corpo está numa lástima. Nem sinto os ossos – diz-me a minha avó.
Sob a lareira castanha, coloco os últimos toros de madeira. De seguida, com movimentos bastante precisos, varro o lixo do chão para o apanhador e despejo-o dentro do saco plástico, quando não existe no soalho mais nada para varrer.
- Também tenho o corpo numa desgraça – digo-lhes, pousando no tapete os instrumentos de limpeza. – Todos os meus ossos resmungam. Parece que eles estão numa feira.
- Esta juventude não sabe o que é trabalhar – boceja o meu avô. – Com menos idade do que tu, eu trabalhava que nem os escravos. E nunca me cansava. Parecia uma máquina!
- Mas as máquinas também avariam, Zé. E a tua, aos fins-de-semana, estava sempre de rastos.
- Não estejas sempre a resmungar comigo, Tina. Puxa! Um santo ao teu pé não descansa!

FINALMENTE

2011-10-11T05:49:00.001-07:00

terminei a revisão do texto juvenil. não foi fácil como é óbvio. ufa! já bufada desesperos...venha o próximo texto. desta vez será um romance com pó. vamos ver o que vai sair daqui.

MARCAS

2011-10-10T04:29:00.000-07:00

No empedrado estão passos do passado, que parecem traços da noite, “Traços da noite?”, não é bem traços, não é bem noite, é apenas marcas dos dentes, “Ah, agora percebi”, o filho do anzol desaparece para a sapiência empírica. Largo a camisa de Inverno e visto os beijos do Verão. Aí, com os punhos sobre as estórias, lembro-me que o empedrado estão marcas do inferno, marcas do diabo, “Do diabo?”, sorrio para a gaivota e digo-lhe suavemente, “Marcas dos inimigos; marcas da morte”. Levanto-me e adormeço como se procurasse o divino, como se procurasse o proprietário desta ideia.

ACHO QUE SIM

2011-10-09T13:15:00.001-07:00

quando alguém arrumava a loiça, encontrou numa gaveta um saco de débito. penso que eram 6 mil milhões. como compenção, a mosca que arrumou a sujidade é convidada a ter uma nova maioria. acho que sim.

SEMPRE

2011-10-09T07:01:00.001-07:00

tenho que comer diariamente sapiência da metafísica

SIMPLES

2011-10-09T06:23:00.001-07:00

"A morte é a melhor invenção da vida", steve jobs